Cómo les gustan los besos?

Y yo esto no lo he hecho por ella, sino por la penitencia que me dan a mí, que ya sé que ella no entiende ni se beneficia, y seguramente a los 52 que tenía cuando la retrataron ya le importara poco. Pues mira, sí, llevo tres meses codo con codo con la mujer barbuda y allí, grave y seria, lactante, y junto a ese marido que sí parece escucharlo todo por esa cara abrumada, ha sido llamada Manolo, hípster trans, cosa, esto, yihadista y mi padre. Los que vienen solos no dicen nada al tenerme a mí delante, pero ya hablan por ellos sus cejas levantadas, sus narices arrugadas. Yo hirsuta no soy, pero sí tengo empatía. Veo todo esto un cebarse innecesario con quien no se puede defender, y yo algo tenía que hacer, porque un día soñé que entraba aquí por la noche, con una linterna para que nadie viera las luces encendidas, y acababa con el problema cuchilla en mano. Que no, que la barba es vello, y el vello, folículo, y el folículo, biología. Que la biología no es la cuestión. Y menos para ella, que tuvo a tres hijos a los que dio besos que raspaban. Pero a los empalados y a Herodes los miran mejor que a ella, que a partir de los treinta y siete, cuando dicen que empezó a crecerle su barba, pudo a lo mejor beber en la taberna a deshoras, batirse en duelo con quien le cayese mal, hacerse forjadora o, si hubiera querido, soldado.

Algo me dice que no lo has visto por webcam. Me recuerda a una amiga que le paso igual, ilusionada con su español, él hasta le mandaba dinero, ya venia a verla. Solo comprensión. Me enamoré y ahora todo queda en un recuerdo bonito.

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